C'est ...

C'est une sensation, un acte étrange que d'écrire sur soi (et sur les autres). cela fait si longtemps. écrire pour soi et pour les autres, c'est encore autre chose. pourquoi? pourquoi deux ans sont passés et pourquoi ce besoin insistant de poser des mots, d'accoucher d'une phrase, de donner naissance à un texte. pourquoi il manque encore cette clef qui permettrait de retrouver mes mots justement ils se sont enfuis peut-être, ailleurs autre part en moi, je sais qu'ils sont là n'est-ce pas? ont-ils décidés de me quitter, brusquement? la source a l'air de s'être tarie et c'est bien dommage, car il me manque un exutoire et j'ai perdu trop de choses ces derniers temps, si je pouvais retrouver... enfin, quelque chose qui me soutient, qui me sert, qui me. domine. quelque chose qui fait se sentir vivant putain qui donne à ressentir à aimer détester oublier. incontrôlable. ces mots qu'on manie, qu'on défie, qu'on magnifie quoi. je n'avais pas l'habitude de me forcer pour que tout coule de source et là, maintenant, c'est si dur d'écrire de trouver les mots justes. à quoi ça sert de laisser aller comme ça. je saisquel'écritureestuntravail. mais pourquoi parle-t-on d'inspiration alors. quelle part ? et merde, c'est trop nul, c'est fade, c'est moche.

Il n'y a donc plus rien qui me fasse ressentir assez pour. comme avant, ce qui me faisait souffrir. comme ces textes.